Какой-то тюль, бревенчатый кроссворд,
немного пыли, мяты, макароны с лавром,
чума какая-то. Но так сыграть аккорд
ещё нельзя, чтобы любая абра-
кадабра стоила того, впадая в слух,
как стук, как скрип, как чайник - закипая.
Чего-то нет. Я, глядя в чашку, сух.
И тем, что есть, влажна душа слепая.