За дирижерским пультом в чёрном фраке
Стояла женщина с заплаканным лицом.
Я с ней знаком, вернее, с её страхом,
Я был когда-то ей заботливым (?) отцом.
Я прижимал к груди её объятья:
В цветастом платье девичья тоска.
Я подвергал её судьбу рукоприкладству
Перед остатками сожжённого моста.
Я отвечал молчаньем на вопросы,
Учил самостоятельным шагам.
Я ревновал её тугие косы
К мальчишеским коротким волосам.
Я запрещал в вине ей растворяться,
Как куклу наряжал в атлас и бархат.
И я готов на алтаре поклясться:
Из тысячи узнаю её запах.
Недолюбил, недозаботил, каюсь,
Не понял повзрослевших её слов,
Всерьёз не принял маленькую радость
О первых посвящённых ей мне стихов.
Отцовством возгордился до забвенья
И не заметил, как за дверь ушла.
«Прости меня за страшную измену», -
Шепчу в лопатки дирижёрского сукна.
11-59
28.10.2007 г.

очень-очень
как и всегда

ну и,естественно, хорошее благодарное чувство в ответ.:)