…А вообще, когда вот так солнечно и тепло, когда в ушах любимая музыка и тело, уставшее от долгой и нудной сырости, всем своим существом стремиться отплясывать чечетку, вот тогда я летаю. Летаю на такой дикой скорости, что даже мои мысли, мечты, не говоря уже о людях, не успевают за мной. С крыши на крышу, из одной кровати- в другую, из грязи ввысь и обратно- без траекторий, без боязни высоты, без каких-то задрипанных крыльев- сугубо на эмоциональном топливе. Бензобак, в виде сердца, полон, но в нём не бензин. В нем смех, цветы, музыка, ветер- все необходимые ингредиенты для реактивного полёта.

Но что это? Погода резко портится. Голубизну неба сменяет неприглядная фиолетово-черная пелена. И вот уже солнце исчезло из вида. Ветер перестал ласкать, и с каждой минутой прибавлял в мощи хлестанья самолётика по бокам. Клубы пыли застилают стекло, видимость падает до нуля. Начинается гроза, и вперемешку с ливнем рядом хлещат молнии. Справа, прямо у хвоста. Опять справа. Еле увернулся- эта чуть не попала по кабине.

Бббаххх…тршшшшшшыш…ррррммрррр…баааааххх

И всё таки не промахнулась.

….в парах дыма и грязевой луже валялся маленький самолёт. С черными, обожженными дырами на спине и заляпанный грязевыми пятнами, он выглядел ещё более маленьким и избитым, чем был на самом деле. Пилот сидел тут же на асфальте, и удрученно смотрел на представшую его глазам, нерадостную картину, одной рукой подпирая кровоточащую голову. Он знал, что виноват во всём сам, что этот самолетик был слишком мал и уже не раз побывал в подобных передрягах. И всё-таки полетел. Опять ввысь, опять неудачно.

Пилот удрученно вздохнул и поднялся на ноги. Подошёл к разбитому транспорту и с улыбкой прошептал: Спасибо. А потом, забыв про всё- про кровоточащую голову, про неудавшийся полет, про то, что секунду назад он был на волоске от гибели,(впрочем, читай- и от счастья )-он взял свой самолетик, ставший грудой металлолома в руки и бережно понес домой.

Кто знает, может его ещё можно восстановить?

Кто знает, может он ещё пригодится…