Дым от поезда повисает на телеграфных проводах, как белье… грязное, серое, такое, что уже никогда не отстирать… я стою на мосту. Подо мной идут поезда. Одни на запад, другие на восток. Они не могут идти ни на север, ни на юг. Своей ужасающей параллельностью рельсы не оставляют им выбора. Я стою на мосту. Подо мной натянуты провода. Они, как копирующие своих родителей детишки, стараются повторить параллельность рельсов. И продолжают их черное дело, не пуская часто идущие электропоезда на свободу. Провода – этакие детишки рельсов. Только они моложе, чуть более романтичные, чуть ближе небу, чем рельсы. И пересекаются они чуть чаще, чем их «родители». Наверно, рельсы не всегда довольны этими пересечениями. А вдруг не тот провод? Я стою на мосту. Где-то далеко, так далеко, что мои близорукие глазки даже не видят, все рельсы и провода сходятся. Я стою на мосту.