..и мы пьем кофе.
Это все так игрушечно, и часы на моем запястье маленькими серебряными молоточками бьют по вене. Напоминают.
Знать бы - о чем.
Хотя - знаю. Не признаюсь просто.
Просто пора домой. А вместо этого часы мерно бьют уже по ладошке, а затем - по перламутровой столешнице шаткого столика в кинокофейне. Мы пьем кофе. Кофе мы пьем.
Или кофе выпьет нас? Какой бред. А вы как думали - почти полночь на часах, которые бьются хрупкими стрелками о перламутровую столешницу. Врут, думаете? А вот и нет.
Пьем кофе.
Глаза слипаются-закрываются. Часы не сдаются. Стрелки вырастают, словно ветви сказочного дерева из норвежского леса, и тревожно раскачиваются со стороны сторону. Домой пора.
Кофе выпил нас. Мы снова проиграли.
Часы тревожно стучат - как чье-то сердце, знаешь. Знаешь? Все равно. Тебе все равно. Мне. И часам тоже - все равно.
-Мы ведь вместе поедем домой? Вместе?
Часы барабанят по столу всеми стрелками - и большой, и секундной, и вопят в голос.
-Да.
Время треснуло. Циферблат осколками посыпался в почти_весеннее_небо.
\"Большой, широкий город, манистрали и дома\"(с) - теперь ты понимаешь?
-Понимаю.
А мне так безумно, до одури, хочется потрогать тебя.
-Можно?
-Можно.
И я трогаю. И ты - настоящий, и теплый. Такой себе. Принц-не принц. Черно-белый волшебник. И нос с горбинкой. Мне нравится твой нос. Он очень... трогательный. В смысле - тоже потрогать хочется.
-Кстати, насчет тактильности...
И твои пальцы вплетаются в мои, а я уже ну совсем ни черта не соображаю, и только улыбаюсь, и незаметно приказываю часам и времени молчать, потому что все очень правильно, и не бывает... Бывает. Оказывается.
-Спасибо.
Но время склеило себя по кусочкам, и, как обычно, расставило все-все по местам. Меня на полку с книгами. Тебя - в фотостудию. Все правильно. Все абсолютно верно.
Только никогда больше не молчи так.
Потому что даже часы не выдерживают, и заливают мне ладони черными струйками потекших цифр, когда ты смотришь на меня двумя осколками разбитого тобой Времени.
















